Desbunde de ayer
caminar y perder
en la oscuridad
que abrió la fe.
Tenemos
la herida cerrada
buscamos sin implorar.
Estamos en el rincón
de una novela triunfal
que sin héroes
nos hace vivir al mango.
Tenemos el paraíso
de la Historia
la razón de la canción
en los restos de baldosas.
Camino mi vereda
y el árbol es el mismo
las casas desocupadas
el terreno sin horas
la mesa sin propiedad.
Estamos en el rincón
de una novela infernal
que en la noche
tiene sueño de pájaros.
